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21-1

El mayor de los horrores no consiste en tocar el fondo: Es darte cuenta que caíste en las fauces de algo más antiguo, más grande y más horrible que todo lo que esperabas encontrar.

Una ventana hacia la nada
y un manto sobre recuerdos húmedos
se escurren entre las paredes de esta vieja casa
poblada de ciegos arrepentimientos.

Aquí me acechan pesadillas como espectros desteñidos
con la fiebre perforando mi pecho marchito,
hinchado de momentos inconexos, abatidos,
que apuñalan desde lejos la tranquilidad del sueño pasajero.

Amanece la oscuridad como un sol negro en mis ojos,
ajustándose a cada cuenca para esconder los destrozos
que ha dejado el lento flujo de las letras abandonadas
en esta fría vida que llamo niebla escarchada.

A veces me encuentro deambulando entre ruinas
de ciudades, perfumes y memorias que nunca conocí.
Me reclaman las Furias a menudo lo que recorrí
durante el júbilo inefable de juventud e ingenuidad
de cuando mis días derramaban vitalidad
y las palabras eran palabras… y nada más…

Y en las grietas tras la puerta escondidas
me pareciera ver heridas como a viejas amigas
resbalándose por lagunas secas de toda imaginación,
entregado el ser completo a la apatía y la desesperación.

Los huesos, los huesos…
nunca antes me llamó la montaña de muertos
y sin embargo hoy quiero hundirme en ella
y dormir… sólo dormir…
rendirme después de tanto resistir
oír la lluvia caer, como un manto sobre un niño,
y dormir…


La imagen pertenece a Vergvoktre. Podrán encontrar este y otros de sus increíbles trabajos Aquí.

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