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Si la muerte es capaz de dominar el tiempo, ¿Por qué querría asesinarlo?

Veo segundos flotando a la orilla del río,
otros congelándose tras la tormenta, perdidos
ante el frío páramo posterior al entierro
de viejos recuerdos, sumergidos en el cielo.

Van volando al son del viento polvoriento
viejas melodías al paso del intento
inocente pero despiadado de viejos minutos idos
de tanto persistir ante el polvo del incienso extinguido

Las ascuas quieren tragarse el fuego,
y el humo llevarse al Reloj: Senil, iracundo y ciego;
portador de mentiras que acechan impertérritas entre las hojas,
buscando sin nunca encontrar alivio en la memoria,
en los instantes ausentes,
de rincones inexistentes,
poblados de desolación ruinosa
donde el futuro se oculta con su sombra bajo fría losa.

Terminan su marcha los días, inseguros,
para poder seguir resistiendo la irresistible fuerza,
perenne, sedienta de violeta venganza,
a la que la poesía no vende versos; sólo ecos.

Desamparados, desempleados, desahuciados,
los últimos meses caminan cansados, solitarios,
de parir y abortar tantas veces tantos desenfrenos;
víctimas inauditas de ruidos vacíos, detenidos y desaparecidos.

Arrastrados por extrañas máquinas pesadas,
construidas por ideas aún más extrañas y enajenadas,
los años son arrojados en fosas comunes
hechas para ser lechos inquebrantables, inmunes
a los caprichos de Cronos y sus décadas
infestadas por siglos desnutridos y calaveras
desgastadas de tantos milenios que se desintegran
en los eones ejecutados en cada vuelta que erra
tras el cadáver del tiempo, sepultado sin flores en la estéril tierra.

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